FELIZ DIA DEL LIBRO

Qué fue del tiempo que pasamos que ya no está. Qué fue de los lugares, de sus gentes... dónde quedó aquella voz calmada y susurrante en el viento, lejana en el tiempo, pero cercana en el corazón. ¿Quién eres tú?¿Quién eres, que te atreves a clamar al cielo, a gritarle a viento o a exigirle al tiempo? Por un momento pensamos que eramos verdaderos dioses y elevados en nuestro arrogante atrevimiento olvidamos que no somos más que polvo que al polvo ha de volver... atados al tiempo, quisimos volar más allá de él... pero el tiempo se nos escapa, vuela más alto, llega más lejos... y no nos damos cuenta y seguimos errando y gritando, para dejar claro quines somos, a donde vamos... pero ¿a caso lo sabemos? 

Vivimos en un cuento de principio conocido y final incierto, donde cada página esconde un vericueto inalcanzable en soledad. Seres de polvo que el viento arrastra, únicos protagonistas cada cual de su obra, a veces autores, otras, simples personajes. Seres de tinta y sombra que alguien lee, que alguien escribe... que alguien crea y que alguien destruye, quizá, uno mismo. Seres... inspirados e inspiradores, evocados, evocadores, amados, amantes, locos, farsantes, integros... ilusos, desilusionados, valientes, acobardados... personajes todos de un solo teatro, mas no de un solo acto, todos a una, en una función a veces llena de gigantes, caballeros andantes, sombras... de Mitos y Leyendes, de canticos, canciones  y poemas .

 Esta divida comedia, esta vida, esta tragicomedia de Calisto y Melibea... estos andares de Quijote...estos Cien Años de Soledad...  El tiempo pasa, la tinta corre, la historia sigue... y nace el romance, el amor jóven como lo fuera en Verona y sigue con calma el tiempo que pasa y devora, y la tinta sigue, y el autor continua, como en una Niebla... y nosotros, seres de tinta, pequeñas particulas en un universo inventado, a veces aún no escrito, a veces aún lejano, en otras paginas de otros libros... en esta representación diária, que se pone en escena una sola vez y a un solo tiempo, sin ensallo, si telón, sin bambalinas, todo a un tiempo. Sin apartes, sin acotaciones... en un riguroso directo de la más maravillosa mente, del más desconocido autor... en el más largo de los libros jamas impreso. El jamás escrito, el que nadie lee, paginas de ayer, de hace un siglo, paginas de hoy... y paginas que aún ahora no se han escrito. Letras por llegar, tinta por correr y al final ¿Quién eres tú? Protagonista, personaje, autor, lector... ¿Qué parte de qué libro? y al final, cuando tu tinta acabe, cuando tu autor falte, cuando se acabe tu guión, cuando tu tiempo pase y termine tu libro... quién serás, quién habrás sido... estarás solo, escondido entre tus paginas... o hasta en otras de otros libros habrás ido.

  En el libro de la vida, en la biblioteca de este mundo, en las paginas del ser, del existir... en las paginas del recuerdo hemos vivido. El tiempo ¿Dónde está? en lo leido, en lo vivido... Ser de tinta que se va, que se queda en ese libro, un recuerdo que se da, que poco a poco se entrega a sí mismo, para dejarse esta vida en esas paginas de uno mismo, que sólo uno puede escribir, que todos querran leer, que pocos entenderán... y que el tiempo vestirá del olvido... el polvo a sus lomos cubrirá, y silencioso eterno, en papel envejecido, autor, personaje y lector, enternamente unidos, esperaran en silencio, hasta volver a ser leidos.

 FELIZ DÍA DEL LIBRO